Je veille sur les lézardes

des murs, veille à la fenêtre

pour que le jour paraisse et rôde

tout le jour et tout le soir, prolonge une tendre soif

attendue par le silence

rêvée par un corps en filaments

je caresse des ombres, des peaux que personnes n’a encore vues

Poète/

par le vide, tu entres

dans la langue, par le souffle

tu maintiens

la vie

(écrire) : « j’ai lu une phrase un jour, qui a retourné toute ma langue, depuis je la cherche, cette phrase, j’écris à la poursuite d’une phrase, dans l’état de conversion où elle m’a laissée, je voudrais qu’elle revienne à mes lèvres, qu’elle soit le dernier visage entrevu, je voudrais, l’ayant trouvée, cesser d’écrire-mais elle m’obsède comme voir la mort à l’œuvre, comment se détacher de ça et pourquoi tout le reste est « stupide » ?

Je reste dans la stupeur du mort, de la phrase, de son trait agonique, du côté de la face noire et brulée du mot, du côté de l’œil se retournant blanc et dans l’organique, j’écris, présence, chair, tissu-peau...